Понимать, какая же ты дура, перечитывая старые записи о симпатиях.
В них есть лишь доля правды, лишь маленькая доля правды, которую я тщетно стараюсь скрыть от самой себя. Мне надоедает воевать, заводить разговоры. Для чего? Чтобы улестить твое самолюбие? Нет уж, увольте. Лучше считай, что все во мне к тебе перегорело, прошло, исчезло. Думай, что все уже закончилось. А я буду мимолетными вспышками жалеть о том, что я это делаю. Но лишь мимолетными.
А так, я по-прежнему люблю тебя, хочу держать твою руку в своей руке, хочу обнимать тебя и говорить "мой". Ты говоришь, что "наши разговоры все чаще сводятся к срачу о доте". Не вопрос, я избавлю тебя от этого. Больше я писать тебе не собираюсь. Потому что растоптать свои чувства лучше, чем растоптать свою гордость.
Утешу себя воспоминаниями о том, что когда-то мы здорово общались. а теперь от этого не осталось и следа... Потрачено, товарищи.